Asta-i încheierea unei trilogii pentru care am primit un număr moderat de lauri și de glorie. Părțile unu și doi le citiți aici și aici.
Tufe de trandafiri umpleau câmpul. Trandafiri cât vedeai cu ochii. Roșii, roz, rareori albi. Își croia drum cu securea printre ei. Încercau să-l întoarcă din drum cu spinii lor, dar el nu le simțea mângâierea. Înainta impasibil la durere. Tufele de trandafiri au început să crească mari și groase, înălțându-se spre cer precum niște vrejuri fantastice, sugrumând lumina.
Era plin de răni când a găsit-o. Zăcea sfârșită într-un luminiș. Avea părul răsfirat și ochii întredeschiși. Îl privea, cu capul întors pe-o parte.
Stătea pe marginea acoperișului blocului, cu un picior ridicat pe care își sprijinea brațul drept. Pe celălalt îl legăna în gol. Bitumul negru, copt de soarele de peste zi, încă radia căldură. Țigara i s-a stins între degete. A aruncat-o în jos cu un ghiont. A întins mâna în dreapta după sticla de vin, a ridicat-o în lumina soarelui. Câteva picături de licoare se mai jucau pe fundul concav al sticlei. Și-a desfăcut palma, a lăsat sticla să cadă. Sticla a aterizat cu un pocnet sec pe caldarâmul pustiu.
Se simțea bătrân ca dracu’. ” Toți ani ăștia… pierduți, nu știu…” Urâse anii ăștia. Dar era bun în ceea ce făcea. Avea cele minim 10.000 de ore necesare în domeniu pentru desăvârșire. Același și același lucru. De la o vreme, ajunsese să opereze mecanic. Nimic nu îl mai infiora, nimic nu-l mai înfricoșa. Strângea lațul, apăsa pe trăgaci, turna otrava în băutură, arunca în râu. Et cetera.
De un an, își lichidase contul dintr-una din băncile unde își avea depozitate câștigurile de pe urma asasinatului unui președinte de republică bananieră. Avusese ăla vână în el. După ce îi băgase un glonț în inimă, a continuat să urle după mă-sa. Cu banii, își cumpărase garsoniera asta de căcat. Își procurase atâta vin cât putea bea într-o viață și toate cărțile pe care ar fi vrut să le citească în loc să fie plecat prin lume să le dea altora colțul. Își cumpărase și un fotoliu de citit și o lampă dintr-acelea cu intensitate reglabilă, ca boșorogii. Încerca să ducă o viață normală. Normală, pe dracu, după ce făcuse tot ce făcuse.
Dar ceva i se părea că nu se leagă. Era un tablou care-l obsedase dintotdeauna. Un tablou mental. Se afla într-o cameră în penumbră. Vedea o fereastră care privea spre răsăritul unui soare îndepărtat, ițindu-se din spatele lunii. Aprindea o lampă, observând o carte deschisă pe la jumătate. Pereții erau tapițați cu cărți vechi. Se așeza pe fotoliu și incepea să citească. O ușă nevăzută se deschidea și intra o fată. Ea înainta spre el.
Știa cine era fata. Dar nu știa dacă fata aia mai există.
Fata a parcat mașina și a coborât ușa garajului. Ciobise puțin pichetul alb când intrase pe alee. A intrat în casă, dezbrăcându-și hainele din mers. Și-a despletit părul blond dintr-o mișcare, îndreptându-se spre cutia poștală. O felicitare minimalistă și plină de căldură. „Bonne anniversaire, Madeleine!” de la fostul ei iubit, scrisă de mână. A aruncat-o pe măsuța de sticlă din hol. A intrat în baie și a dat drumul la robinetul cu apă al căzii. A intrat încet în apa fierbinte, savurând arsura de pe piele. A închis ochii, pentru a se concentra mai bine asupra ei. Cheia era să fie constantă, altfel o să sufere un șoc termic și o să se ducă totul dracu’.
Numai fața i-a rămas deasupra apei. A deschis ochii. Vederea îi era tulbure de la aburii care se ridicau. Tipul o să vină pe la 7, pe la 7 și 10 or să plece în Mercedesul lui. Or să meargă la un restaurant agreabil și or să petreacă o seară agreabilă. Apoi tipul o să insiste. „Vrei să trecem pe la mine, să-ți arăt colecția mea de crose de golf? Sunt mai mult decât agreabile.” Dar ea o să fie neînduplecată, ea are un avion de prins mâine dimineață, la ora 3 A.M. precis. O va duce spre București, aeroportul internațional Henri Coandă, apoi va merge în apartamentul părinților ei, unde își va petrece cea mai tare zi de naștere de un an încoace. Băieți și băutură și Haribo și tot restul…
Acum vreo 3 ani, primise un contract de salvare a unui tip. Demnitar, terorist, profet, căcat, nu conta. Era ținut ostatic într-un buncăr din deșertul marocan. După ce a intrat, a trebuit să sucească o grămadă de gâturi până a ajuns la celula lui. A găsit un bătrân răpănos sprijnit cu spatele de zid. De când stătea închis acolo, îi crescuse o barbă deasă și murdară. L-a scos din celulă. Prizonierul nu putea să meargă. Era paralizat de la talie în jos. L-a luat în spate și și-a făcut ieșirea mai zgomotoasă decât intrarea. O vreme a ținut la distanță soldații rămași cu revolverul lui.
L-a aruncat pe bărbat jos ca pe un sac de cartofi. A scos cuțitul și s-a năpustit înspre gurile de foc, gândindu-se mai târziu cât de idiot a putut să fie. A primit un glonț în umărul drept, apoi și-a înfipt cuțitul în beregata trăgătorului. Pe restul i-a prins la înghesuială și a terminat repede cu ei. S-a întors la prizonier și l-a săltat cu un icnet pe umărul sănătos.
Elicopterul care trebuia să-i repereze n-a mai venit. A hotărât s-o ia pe jos, trăgându-și povara pe o foaie de cort. O zi a mers cum a mers, tovarășul lui nu spunea nimic și el punea un picior în fața celuilalt de parcă asta ar fi făcut din grădiniță.
A doua zi au început să apară dunele cele mari. Şi să se termine apa. A trebuit să raţionalizeze ăia doi litri de apă pe care-i mai avea la trei guri pe zi pentru fiecare. Îşi folosea raţia ca să îşi cureţe rana. Rana începea să se infecteze, de la praf şi de la bandajul neschimbat.
A cincea zi, apa era pe terminate. A hotărât că nu mai puteau decât să-şi înmoaie buzele în ea. Ovidiu îşi simţea capul greu şi umflat şi nu se mai ţinea bine pe picioare. Atunci a auzit vocea bătrânului pentru prima oară. Susura printre buzele crăpate un hârâit ce aducea a rugăciune sau un cântec funebru, de parcă-şi cânta propriul prohod. I-a făcut lui Ovidiu semn că vrea apă. Şi-a udat degetele crăpate şi şi le-a trecut peste faţă, apoi peste barbă, mângâind-o. Şi-a lăsat încet mâinile peste piept şi a închis gura.
„Ăsta a fost cel mai mare eşec al meu.” gândea Ovidiu, zăcând în carlinga elicopterului care-l găsise în ziua a şaptea. „Asta, şi Mădălina.”
De-abia apucase să pună capul pe pernă, că s-a trezit buimac în lumina lunii. Şi-a rotit ochii urduroşi în jurul camerei.
Telefonul lui suna. Era un memento. Ciudat, nu-şi punea memento-uri în calendar. Nu erau multe evenimente în viaţa lui pe care ar fi vrut să le consemneze. Cu ochii cârpiţi de somn, s-a ridicat în coate şi a aruncat o privire pe ecranul telefonului:
“ Aniversare Madalina.”
S-a întors pe partea cealaltă.
„ Eh frate, şi dacă n-ar fi, nu s-ar mai povesti.”
Cinci minute mai târziu, o maşină pornea în trombă din faţa blocului cenuşiu şi comunist.
– Am venit! Mădălina, am venit!
– Eşti beat.
– Am primit cadou câteva beri pe drum.
– Şi ce plănuieşti să faci acum?
– Să te cuceresc din nou şi să te păstrez.
– Şi cum ai de gând să faci asta?
– Cu ajutorul lui Dumnezeu…
– De ce te-ai îmbătat?
– Pentru că ştii că nu-s distractiv când sunt treaz. Împuşc oamenii şi chestii.
– Of, Ovidiule… de ce ai ales să faci asta? De ce ai ales să omori oameni pentru bani? Puteai să te faci avocat sau funcţionar de poştă…
– Ei, pe dracu, mă vezi pe mine lingând timbre toată ziua?
– Nu, dar n-ai fi avut atâţi oameni pe conştiinţă.
– Ba da, cum să nu. Le-aş fi deschis pachetele, le-aş fi violat corespondenţa, le-aş fi mâncat sarmalele sigilate cu celofan…
– Ţi-am spus să nu vii.
– Ce?
– Ţi-am trimis mesaj.
– De unde aveai numărul meu?
– Eu ţin minte chestii. La fel cum ţin minte că m-ai… m-ai…
– Iubit şi părăsit…
– Porcule.
– Da, sunt un porc. Un porc ucigaş plătit. Ca Napoleon.
– Despre ce vorbeşti?
– Ştii tu, Napoleon din Ferma animalelor.
– Ai citit Ferma animalelor?
– Da, cum să nu. am citit şi 1984. Monumentală carte.
– Și mie mi-a plăcut…
– Vezi? Comunismul ne uneşte. Tuturor după posibilităţi, de la fiecare după nevoi…
– Nu era aşa.
– Nu contează. te iubesc.
– Eu nu te mai iubesc.
– De ce?
– Nu te-am iubit niciodată. Acum pleacă.
– Nu mă face să plâng.
– Nu mă interesează. 5 ani nu dai niciun semn de viaţă şi apoi vii de ziua mea şi îmi spargi petrecerea.
– Da’ ce voiai, să-ți iau o basculantă de flori? Am încercat atunci să mă întorc după tine atunci, pe insulă, îți jur!
– Poate, dar acum nu contează.
– Da’ de ce mama dracu’ nu contează? Vreau să fac asta să meargă, iubito. Vreau să fiu treaz, şi să mă trezesc lângă tine, şi să zâmbesc, şi să zâmbeşti, să ştim că ne iubim unu’ pe altu’ şi să ne sărutăm aşa, cu gurile pline de halenă…
– Ovidiu, înţelege. Asta n-o să se întâmple.
– Văd că debordezi de bunăvoință.
– Înţelege. Știu că e mai greu, dat fiind că eşti beat ca dracu’ acum, dar o să trebuiască să te adaptezi.
– Eh, și-o să merg și-o să dorm pe preşul tău, dacă e vorba să m-adaptez.
– Nu face asta. Mâine or să vină ai mei pe-aici.
– Rahat, și-or să vadă şi ei cât de multă dragoste țin eu în mine. Sunt plin de dragoste ca veceu’ de hârtie…
– Nu. Or să se-ntrebe cine-i boschetarul care doarme pe preşul meu.
– TE IUBESC, PIZDĂ! ASTA NU ÎNSEAMNĂ NIMIC PENTRU TINE?
– Nu mai ţipa, o să trezeşti vecinii.
– Da’ mă doare-n cur de vecini!
– Nu mai înjura, dragule, că mergi în iad. Acum du-te frumos şi culcă-te pe preş.
S-a culcat pe preş şi a visat vise frumoase despre ei doi care fugiseră pe un cal alb înspre un apus perpetuu cu un refren apoteotic în timpane. Ca în poveştile de dragoste alea frumoase, când prinţul salvează prinţesa de dragon şi apoi se combină şi fac mulţi copii şi domnesc peste regat până la adânci senilităţi. Dar e mai greu când dragonul e chiar prinţul şi prinţul trebuie să lupte împotriva sieşi, iar prinţesa nu vrea să fie salvată, deoarece ştie cât de futut este prinţul.